Sobre los cobardes

Me acuerdo de un momento importante que compartí con vos. O que compartí sola porque nunca te lo conté. Claro que vos estabas ahí, pero me parece que no te diste cuenta. Te lo tendría que haber preguntado en alguna de esas no tantas charlas que tuvimos nunca cara a cara.
Bueno, estábamos en un lugar que hoy en día recuerdo como ruinas. ¿Había escombros realmente o quiero recordarlo así? Bueno, escombros al rededor. Vos estabas al lado mio, entre escombros. Y no se, no se. El momento es que nuestras piernas se rozaron.
Meses, muchos meses después le conté esto a alguien que acababa de decir:
" ... ahí lo supe. Íbamos en el auto, ella adelante y yo atrás. Puso la mano en el asiento, la mano mirando hacia mi. Y yo la agarré. Electricidad."
No, esa vez hace muchos meses no conté mejor la historia. Hoy la cuento mal, sin ganas, pero esperando algo. Tal vez intentando ya no entender, si no hacerte entender.

Sobre el tren

Ey ey ey , paren. Frenemos, bajemos, volvamos. Me olvidé de entender algo allá por la infancia.
Che, que paren dije. ¿Por favor? No nos estamos entendiendo.
No freeeeeeenaaaaan (con tono grave) no freeeennnaaaaaaaan (con todo agudo). Entonces decimos, no, digo (porque los demas parecen divertirse en el tren) que ya fue, ni paren. ¿Saben que? Ni frenen. Al cabo que ni queria, al cabo que no importaba entender.
Al final se trataba de la diversion, pero no de entender.
Se trataba del goce, pero no de entender.
Hasta quizas se trataba del amor (o la compañia, porque el amor es algo que no se sabe y complica el texto), pero no de entender.

Sobre la luz

Se cortó la luz. De la nada, sin aviso. Fue rápido pero llegué a ver el desvanecimiento. Atiné a decir "que miedo" en voz alta. Ahora pienso que fue costumbre, no miedo. Esperé un poco, muy poco. Me llevé las manos a la cara y me levanté de la silla. Tenia el celular a mano, pero sin batería. Debía acercarme a la cocina, al recoveco donde dejamos la luz de emergencia que no se había prendido. Estaba a unos... seis o siete metros. Tan oscura toda la casa. No se me acostumbraban los ojos, pero tenia que caminar. Sabia que en el medio no había nada. Ninguna silla o mesa estorbando. Camino recto hasta el recoveco. Y a los dos pasos fui realmente consciente del vacío. ¿Con que solemos llenar el vacío? Yo lo llene con ese cuerpo que aprovechaba el momento para aparecer. Un cuerpo del cual solo iba a percibir la mano. La mano llena de polvo, de telarañas. Una mano que me agarraba la mano. Sin piel. Dura. Seca. Una mano que me agarró y me quiso llevar a ver el resto. El resto del cuerpo sin piel, encorvado. Un cuerpo que jadeaba porque lo encontrara. ¡Y lo encontré! Si que lo encontré. Pero lo perdí tan rápido. La luz lo arrasó con su convulsivo baile de prende y apaga.

Los ignorantes

Veo la imagen en movimiento
la nuestra, la de nosotros
Caminamos hacia adelante
aunque ¿quién sabe?
Pero sí caminamos sin saber
que uno de nosotros
nos esta haciendo inmortales
Por siempre
Una imagen de nosotros
por siempre caminando
hacia adelante
sin saber

De acá a muchos años
o ni siquiera
de acá a muchos meses
¡No!
Ahora, ahora mismo
no importan los problemas
de ese día
o las historias
o como se veían nuestras caras
porque estamos de espaldas
Hacia adelante
Todos juntos
Alejándonos de algo
saliendonos de otra foto
que no fue ni será

La imagen pasó desapercibida
por el movimiento
Una foto así no sirve
no esta quieta
No estábamos para la foto
la foto estaba para nosotros
para vernos y decirnos adiós
mientras seguimos sin saber

Y no solo no sabemos de la foto
si no que tampoco sabemos
si por ahí es para adelante
o si para adelante esta bien
Ni sabíamos que estábamos
porque no había foto
Pero
(y que maravilloso)
seguimos

Lejanía

Como agarrada de un hilo que cae o que sube (no sabemos). Nadie maneja el hilo, por eso nos agarramos mas fuerte.
Y, muy típico de estos momentos, me miro los pies en armonía de colores con el mar. Mis pies que en ese único mirar son mis pies porque los miro realmente. Subimos. Parece que nos rescatan de algo ¿no?
Los pies se alejan porque dejan de ser míos. Ahora es el mar, o el agua en cantidad (¿cómo sabemos que eso es mar y esto no?) lo que es mio. Mio porque lo dejo. Porque siento que me despido de él. Algo me aleja.
Las partes narradas en plural desaparecen.
Miro el cielo, que ahora es lo mio. Me preparo para ser, si no es que ya soy, parte de aquello que me rescata.

Sobre aquel que me ocupa las palabras

Tengo que/Tengo que ver su nombre
escrito en algún lado
Decirlo muchas veces
Que me quede/que me entre
El nombre, lo conozco
El nombre que no cobra imagen
Aunque si
La imagen que vi dos veces
tres veces, si contamos esa
cuando aun no sabia su nombre
Pero ahora ES
imagen y palabra
sensibilidad y concepto

Es real
es concreto
Respira, se que respira
Esta respirando ahora
rodeado de cosas
que no conozco
ni nombro/ni se
pero estan